Forældre, i fortjener at læse dette

At opdrage et barn er ikke en nem opgave, og nogle gange mister forældre håbet. Nogle gange ved vi ikke, hvordan vi skal lede vores anstrengelser til at styrke dem, motivere dem eller helt enkelt at være der for dem.

Nogle gange opdager vi, at vi er for trætte; måske er det hårdere, end de siger at opdrage et barn. Og vores personlige situationer hjælper ikke.

Men husk på, at siden de blev født, er dine børn kommet til verden hungrende efter kærlighed fra jer og oplevelser med jer.

“Børn giver os et intensivt kursus i, hvordan man elsker nogen mere end sig selv. Hvordan vi skal fikse vores værste mangler og være det bedste eksempel for dem og lære at have mod.”

-José Saramago-

Du ved allerede, at livet er kompliceret. Og at regne med deres ubetingede kærlighed holder dit hoved oppe. Så sig det til dem gennem kys, ord eller blikke – hvad end der får beskeden igennem. Måske har i begge brug for lidt opmuntring. Det er derfor, vi har dedikeret den følgende tekst til alle fædre og mødre, der tager sig af deres børn. De er jeres skatte, og for resten af os er de vores fremtid.

“En far glemmer”

Lyt, søn, mena jeg fortæller dig, mens du sover, din lille hånd gemt under din kind, dine blonde krøller, der hænger ved dit ansigt. 

Jeg er gået ind på dit værelse alene. For få minutter siden, mens jeg læste avisen i biblioteket, følte jeg en bølge af vrede, der druknede mig. Skyldig, kom jeg til din sengekant…

Dette er, hvad jeg tænkte på, søn: Jeg var sur på dig.

Jeg blev sur på dig, fordi du ikke tørrede dine sko af. Jeg råbte af dig, fordi du tabte noget på gulvet.

Jeg skældte dig også ud under morgenmaden. Du væltede ting. Du spiste ikke din mad forsigtigt. Du satte dine albuer på bordet. Du puttede for meget smør på brødet.

Og da du gik ud for at lege, og jeg var ved at gå til toget, kom du tilbage og vinkede og sagde: “Farvel, Far!” jeg surmulede og svarede: “Hold dine skuldre nede!”

Da eftermiddagen kom, skete det igen. Da jeg nærmede mig huset, så jeg dine knæ, lege på gaden. Du havde huller i dine strømper. Jeg ydmygede dig foran dine venner ved at tage dig med hjem med mig.

Strømper er dyre, og hvis du skulle købe dem selv, ville du være mere forsigtig.

Tænk, barn, når en forældre siger det.

Husker du senere, da jeg læste i biblioteket, og du kom forsigtigt ind med et skyldigt blik i øjnene? Da jeg kiggede op fra avisen, utålmodig over afbrydelsen, du tøvede i døråbningen.

“Hvad vil du nu?”, sagde jeg skarpt.

“Ingenting”  svarede du, men du løb hen til mig og smed dine arme om min hals og kyssede mig. Og dine små arme strammede omkring mig med en kærlighed Gud skabte i dit hjerte, og som ikke kan overses af andre.

Og derefter løb du i seng med små larmende skridt op ad trappen.

Okay, søn: Det var lidt senere, da jeg smed avisen fra mig, og en frygtelig frygt kom over mig. Hvilken vane var det jeg kom ind i?

Vanen af at finde fejl, af at sætte på plads: det var sådan jeg belønnede dig for at være et barn. Det var ikke, fordi jeg ikke elskede dig; det var, at jeg forventede for meget af dig. Og jeg målte dig på linealen af mine ældre år.

Og der er så meget, der er godt og smukt og rigtigt i din karakter. Det lille hjerte, du har, er stort som solen, der står op over bjergene.

Du demonstrerede dette med din spontane impuls for at komme og kysse mig i aften. Intet andet betød noget i aften, mit barn. Jeg er kommet til din sengeside i mørket, og jeg har knælet for dig fuld af flovhed.

Dette er en dårlig forklaring; jeg ved, at du ikke ville forstå disse ting, hvis jeg sagde dem, mens du var vågen. 

Men i morgen vil jeg være en rigtig far. Jeg vil være din ven. Og jeg vil lide når du lider. Og jeg vil grine når du griner. Jeg vil bide mig selv i tungen, når den er ved at sige utålmodige ord. Jeg vil ikke gøre mere end at sige til mig selv, som var det et ritual, “Han er ikke mere end et barn, et lille barn.”

Jeg er bange for at forestille mig dig som en mand.

Men at se dig nu, søn, rullet sammen sovende i din seng, ser jeg, at du stadig er en baby. I går var du i din moders arme med dit hoved på hendes skuldre.

Jeg har forlanget for meget, alt for meget…”

-Livingston Larned-