Jeg kan ikke narres med dit bamsenattøj
Jeg lover, at du aldrig vil røre ved hendes arm, fod eller hånd. Du vil heller ikke kysse hende igen. For hun er løbet tør for tårer, og jeg har ingen frygt tilbage i mig. Jeg kan ikke forestille mig noget værre end det liv, du gav os med din giftige kærlighed. Jeg kan ikke narres længere. Jeg er ikke længere din lille pige, du plejede at låse inde i et værelse og råbe ad. Den pige, du lod dine frustrationer gå ud over, frustrationer, som blev født ud af spøgelser i dig. Spøgelser, der syntes at vokse med sprut.
Du stoppede først, da du løb tør for styrke på grund af nattens ankomst. Eller når du var så højlydt, at du var bange for, at naboerne ville finde ud af, hvad der foregik. For uden for vores døre var du en komplet gentleman. Jeg hørte dig selv engang sige, at du ikke var som de mænd på tv-shows, at du vaskede dit snavsede tøj hjemme. Men ingen vidste, hvilken type snavs du talte om. De havde ikke engang en anelse.
Du er måske min far, og det kan jeg ikke ændre. Selvom jeg virkelig ønsker, jeg kunne, fordi det ord er for stort til dig. Endnu mere end det forfærdelige bamsenattøj, du plejede at give mig, da jeg var yngre, og som du forsøgte at lette din samvittighed med. Men jeg kan ikke narres med dit bamsenattøj og dine tomme ord.
I begyndelsen bad du om tilgivelse, men jeg kan ikke narres længere
I starten vågnede du om morgenen og sagde, du var ked af det. Med solopgangen var du den, der var bange for at miste alt. Du blev ved med at være en varulv og blev en bange mand. Du ryddede rodet op, gik ned til markedet og lavede præcis nok juice til kun ét glas. Derefter vækkede du min mor med et kys og ledte efter de rigtige ord, så hun kunne holde fast i håbet om, at du ville ændre dig. Du var ikke klar over, at selv dem, der elsker dig, kan ikke narres af dit skuespil.
Du sagde, at du elskede os, ønskede at ændre dig og havde det dårligt med det, du gjorde. Du bad om tilgivelse og lovede, at du ville gøre det bedre, reflektere over det, du gjorde, og ikke gøre det igen. Derefter knyttede du dine næver, og vreden vendte tilbage. Fast, spændte du dine håndflader, som om adskillelsen af den luft, du åndede ind, ville dække dine ord med sandhed. Mens du forsøgte at blødgøre min mors hjerte, hadede du dig selv. Du gik fra en følelse til en anden, indtil du gik for ikke at komme tilbage indtil solnedgang.
I de første par måneder troede min mor på dig. Hun fik mig ud, når jeg gemte mig under sengen. Hun fortalte mig med ømhed, hvad du havde sagt til hende med ødelagte og brudte ord. Nogle af dem lod hun som om. Mange andre forestillede hun sig. Så ville hun stå op og spise morgenmad med dig. Hun reparerede bordet, lavede mere juice, så der var nok til mig også, rørte din skulder og kaldte på mig. Da jeg trådte ind, dækkede du dit ansigt med avisen. Fordi du i mine unge øjne ikke kunne finde den tro og håb, der stadig var oplyst i min mors øjne. Jeg kan ikke narres, og det vidste du altid.
Du efterlod os med din vrede
En dag kom, hvor der ikke var mere juice, hvor mor holdt op med at tro på dig. En dag hvor hun ikke længere hentede mig fra gulvet, men græd, da du gik smækkende med døren. En anden dag kom, hvor du besluttede, at det ikke længere var værd at fortsætte med showet. Det var bare spildt energi. Så om natten kom du med vrede, og om morgenen gik du alene med mere vrede. Der var ikke mere nattøj til mig, fordi møblerne i huset ikke er dækket anderledes i løbet af dagen end i løbet af natten.
I stedet for pyjamas begyndte du at give mig et slag en gang imellem. Du troede, jeg var moden nok til at lære med dine næver, hvad livet var. Du forstod aldrig, jeg stadig var et barn, og du stjal min barndom lidt efter lidt hver dag.
Jeg kan huske mange slag, men jeg husker især det første, hvor jeg rørte mit ansigt og så blod. I det øjeblik blev jeg opmærksom på, at min skæbne var bundet med skæbnen på bordet og stolene. Snart var jeg nødt til at få brug for reparationer selv: Plastre, gips, måder at skjule mine sår på. Ubehagelige spørgsmål i skolen og flere slag på grund af mine dårlige karakterer. Og færre venner på grund af de tilbragte dage låst inde i mit hus.
Den ubrugelige anmeldelse
En aften besluttede mor, at vi skulle sove i en af hendes venners hus. Det var natten for den første anmeldelse. Det var ikke min mor, der indsendte anmeldelsen, men hendes ven. For du ødelagde hendes hus, da du ledte efter os. Den nat gjorde du det store forsøg på at gentage ordene fra begyndelsen. Du gentog dem med en lys og hæs stemme. Du tilbragte natten i fængsel. De lod dig gå den næste dag. Mor tilbragte hele natten med at græde. Hendes tårer gav den krævede styrke til at indgive en anmeldelse over dig på vådt papir. Politifolk kom til huset om morgenen, og hun lukkede døren i deres ansigt.
Du kom tilbage med hovedet bøjet, men inden for få dage glemte du de timer, der blev brugt i fængsel. Jeg vil ikke vide, hvad det næste skridt er. Jeg er så træt af at læse aviserne og se fjernsyn. Du tror, at de overdriver at lede efter morbide historier at sælge, når du ser det udefra. Men når du lever det, indser du, at de er ligegyldige. Jeg kan ikke narres af dine ord. På grund af det, vil jeg have dig til at tage dette brev med dig, når de lægger håndjernene på dig i dag.
Et brev, hvor jeg beder dig om aldrig at komme tilbage hertil igen. Hvis der er en kærlighed i dig, hvis der er nogen menneskelighed tilbage i dig, kommer du ikke tilbage. I alle disse år har jeg været en fremmed for dig. Nu er det mig, der fortæller dig, at du ikke ved, hvad jeg kan gøre, for at holde hende sikker. Det er det, jeg vil have mest, forstå det.
Med sandheden, med kærlighed, med al det mod, jeg har akkumuleret over de sidste år. Med det samme blod, du spildte, den dag med dit første slag. Jeg lover dig, at du aldrig vil røre ved hendes arm, fod eller hånd. Du vil heller ikke kysse hende igen.
Underskrevet: Den lille pige , der ikke kan narres med dit bamsenattøj.
